Se ronger

Il faut que j’arrête, se dit-il. Il chercha résolument un sparadrap dans son sac à dos, il n’y en avait pas. Ses doigts impudiques exposaient leur souffrance au premier venu. S’il ne trouvait pas de sparadrap  son index serait bientôt un charnier ! Voilà 40 ans qu’il s’acharnait sur ses doigts pourtant les choses semblaient aller mieux depuis qu’il était là.
Il pensa à sa femme, partie depuis un an, à ses enfants qui ne venaient le voir que très rarement, à sa mère, morte deux ans plus tôt, à son frère qui ne voulait plus entendre parler de lui… Il fallait qu’il arrête de se ronger sur le champ, question de survie. Maintenant qu’il était en vacances il devait en profiter. Son regard se posa à nouveau sur ses doigts et il arracha une peau qui dépassait ; la dernière de l’après-midi, se promit-il.
Il ferma son sac à dos, le remit à l’épaule et marcha lentement vers la grande bâtisse grise  où il résidait. Près des escaliers, il dit bonjour à deux femmes en blouse blanche qui discutaient, elles lui répondirent aimablement. A 16 heures, ce serait le goûter, à 19 heures on servirait le repas du soir et à 21 heures il serait au lit. Finalement, il avait eu raison de choisir cette résidence en lisière de  forêt. Il ne pouvait pas sortir comme il l’aurait souhaité mais au moins, il y était bien, loin des rumeurs du monde.